Тёмной ночью сорвался — ушёл я в побег.
Не успел я — рассвет настаёт.
Под ногами морозный преутренний снег,
Он скрипит, будто скрипка поёт.

Я холодным лицом повернусь на Восток —
Там светает, вот-вот рассветёт,
И молитва моя, будто светлый росток,
В тёмном сердце моём прорастёт.

Низко в небе над степью кружит вертолёт —
Мне от них всё равно не уйти.
Но молитва, молитва, молитва растёт,
Расцветает в промёрзшей груди.

Мне бы в правую руку хоть слабенький нож,
Хоть короткий обрезок трубы —
Я б на зайца тогда был совсем не похож
В день последний проклятой судьбы!

Что ж теперь мне под солнцем в сугробах петлять?
Плакать что ли? На Бога пенять?
Всё равно им молитву мою не отнять,
Им свободу мою не отнять!

Помолюсь я на солнце на лютом ветру,
На морозном, на звонком снегу.
Я у Господа Бога пропасть не могу —
Я теперь никогда не умру!