О судьбе моей родины в связи с дурацкими выборами
Этот текст я помещу в обоих журналах — то есть в журнале beglyi2012 это появится тоже. Без ката — уж не обессудьте.

Собственно о сегодняшних выборах сказать мне совершенно нечего. Я, однако, напишу о России. О судьбе России. России, которая с момента своего образования являлась источником колоссальной культурной, эмоциональной и нравственной энергии — больше в России нет ничего ценного. Всё остальное — шелуха.

Россия никогда не была, сейчас не является и никогда не будет великой державой в том смысле, который принято вкладывать в это словосочетание. России, о которой вынужденно и униженно писал Пушкин в стихотворении «Клеветникам России», собственно, никогда не было. Но была Россия Пугачёвского бунта, Россия «Капитанской дочки» и Россия пушкинских и гоголевских «Бесов». И, конечно Россия «Бесов» Достоевского. И об этом — известное стихотворение Лермонтова, которое я приведу здесь полностью — ни у кого голова не отсохнет, если он подумает над его содержанием, которое со школьной скамьи каждому россиянину полагается знать наизусть:

Люблю  отчизну я, но странною любовью.
Не победит её рассудок мой.
Ни слава купленная кровью,
Ни полный гордого доверия покой,
Ни тёмной старины заветные преданья
Не шевелят во мне отрадного мечтанья.

Но я люблю — за что, не знаю сам —
Её степей холодное молчанье,
Её лесов безбрежных колыханье,
Разливы рек её, подобные морям.

Просёлочным путём люблю скакать в телеге,
И взором медленным пронзая ночи тень,
Встречать по сторонам, мечтая о ночлеге,
Дрожащие огни печальных деревень.

Люблю дымок спалённой жнивы,
В степи ночующий обоз
И на холме, средь жёлтой нивы
Чету белеющих берёз.

С отрадой, многим незнакомой,
Я вижу полное гумно,
Избу, покрытую соломой,
С резными ставнями окно.

И в праздник, вечером росистым
Смотреть до полночи готов
На пляску с топаньем и свистом
Под говор пьяных мужиков.

Я решился выделить петитом самое, с моей точки зрения, значительное в этой отчаянной декларации одного из величайших русских патриотов. И я позволю себе смелость предположить, что нынешние патриоты — например, А. Проханов, Жириновский и им подобные — даже и помыслить не в состоянии, о чём думал Лермонтов, когда он это писал накануне трагической смерти.

Слава купленная кровью — Несомненно, Лермонтов имел в виду кровь, пролитую не врагами России, а кровь ни в чём не повинных граждан России, проливавших свою кровь на бесчисленных войнах в качестве заложников нелепой цезаристской, имперской идеи, зародившейся в романтическом воображении маменькиных сынков с фамилиями древних русских бояр и обрусевших потомков скандинавской, татарской, немецкой и французской знати, которые понятия не имели, да и думать не желали о том, что такое русский народ, и каковы подлинные национальные интересы огромной страны.

тёмной старины заветные преданья — Национальная история России столько раз переписывалась политическими спекулянтами, что сегодня в ней невозможно дикую фантастику отличить от очевидности, а нам это всё, хоть трава не расти.

И последнее — самое важное:

Смотреть до полночи готов
На пляску с топаньем и свистом
Под говор пьяных мужиков.

Это — самое главное в декларации Лермонтова. Потому что, если вы, гады, мужиков этих не любите, такой России не любите — так вы русофобы. Это так же, как, если б я, еврей, не любил еврейскую пляску под пение Хава нагила — я б тогда не еврей был бы, а юдофоб:

Давайте веселиться!
Давайте радоваться и веселиться!
Давайте петь и веселиться!
Давайте проснёмся с радостью в сердце!

Вот это о нынешних выборах очередного кровопийцы.
— — — —

И я со свойственной мне наглостью старого графомана в этой связи приведу своё собственное стихотворение о том же:

Вы, ребята, хотели Россию — великую, дикую —
Подогнать под какую-то куклу безликую.
И в Москве вы хотели устроить Швейцарию,
А Тамбов чтоб вам пел итальянские арии!

Только, братцы, у нас от Карпат до Находки
Поезда, как известно, плетутся неходко,
И дороги у нас — непролазная глина,
Тугодойка упрямая наша скотина.

От жары нашей рельсы чугунные тают,
А мороз аж за самое сердце хватает.
Вы читали у Блока, что Русь — это тайна?
Ах, поверьте, он так полагал не случайно.
Ах, зачем, господа, вы об этом забыли!
Ах, признайтесь — вы нас никогда не любили1

И сегодня, когда мы победы не ждём,
И когда стороной нас обходит удача,
И на светлую Пасху мы мёртвую пьём,
А девятого мая мы попросту плачем —

Так задрочены мы, заморочены,
Замудоханы, вашу мать!
Но в сердца нам голгофские гвозди вколочены,
И сердца наши не разорвать!

Смерти нет! Это мы навсегда улетаем
В небо ясное с тёмной земли.
Наша горькая русская песня хмельная —
Вот и всё, что мы здесь вам оставить смогли!